Tous les jours de la semaine se ressemblent, du commencement à la fin.
Le soir, on entend sonner sept heures, doucement, et aussitôt, tumultueusement, la cloche. Je ferme le registre, j’essuie et je pose ma plume. Je prends mon cache-nez et mon chapeau, après un coup d’œil à la glace qui me montre l’ovale régulier de mon visage, mes cheveux lustrés et ma fine moustache (on voit que je suis plus qu’un ouvrier). J’éteins la lampe, je descends de mon petit bureau vitré.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
